Pérolas da Gestão

Quando era puto e via as corridas de Fórmula 1, torcia pelo Ayrton Senna. Ele usava um Tag Heuer e eu queria ter um também.

Quando era puto e acabei a universidade, o meu pai ofereceu-me um Tag Heuer de presente. Fiquei mais feliz do que se ele me tivesse oferecido um carro… (além de que a manutenção era mais barata).

Quando era puto, num 1º de Maio à tarde, voltava de Metro para casa depois de ter ido levar a espertinha à camionete que a levava a casa. Namorávamos ainda. Eu estava com 38º de febre e tinha a mente ocupada no facto de que no dia anterior tinha recebido o convite para entrar numa empresa em que queria muito estar (e onde acabei por trabalhar vários anos) e por isso no dia seguinte teria de apresentar demissão no meu emprego da altura. Entre duas estações de metro, aquela em que entrei e aquela em que ia sair, 4 putos pouco mais novos que eu, ameaçando-me com uma arma, levaram-me o dinheiro, o passe e o Tag Heuer. Um ano depois, a queixa na polícia, contra desconhecidos, foi arquivada e nunca mais voltei a ver o meu relógio.

Vários anos volvidos, o Tio Patinhas que há em mim tirou férias. Em parte empurrado pela espertinha. Foi um capricho… Mas sinto-me muito feliz.

É uma da manhã da noite de Domingo para 2ª. A mal-fadada noite das dores de cabeça. Ou… Espera! Esta não está a ser!

Mudamos de pediatra, na sequência de um conjunto desagradável de eventos. Mas dizem que há males que vêm por bem e agora temos um novo. Não sei se é bom, mas parece que sim. Para começar, cortou para um quarto a quantidade de pomadas, cremes e afins que o puto usava. Agora já se parece mais um homem!

De seguida, para mim foi melhor do que Paracetamol… Quando lhe contámos o terror que são as noites de Domingo, explicou que o bebé estava a passar por um processo de assimilação de informação… blá… blá… não é manha… blá… blá… necessidade de conforto… blá… blá… sentir que os pais estão sempre ao lado dele… blá… blá… Resumindo, dêem-lhe colo o tempo todo que ele estiver a chorar, embalem-no e deitem-no quando se calar. Repetir até que ele adormeça profundamente. Até aos 4 ou 5 meses não é manha.

É então Domingo à noite. Sempre que choraminga, vem para o meu colo, onde acaba por adormecer todo consolado. Quando o embalo, após se calar mas antes de adormecer, até sorri! Quando está a dormir, fica deitadinho na espreguiçadeira, perto de nós. Hummm… Que relaxado que me sinto hoje!

Está o papá com o bebé ao colo, a baloiça-lo acima e abaixo, enquanto faz um barulho típico de brincadeiras com bebés…

Papá - (enquanto eleva o bebé) Wii (silêncio na descida) (nova elevação) Wii

Assoma a mamã à porta da divisão e diz apenas

Mamã - PS3

E o puto no meio destas disputas…

Pois é… Cada vez mais começo a ter um profundo ódio por esta altura deste dia da semana. Mas não é por ter de voltar ao emprego. Não é porque o fim-de-semana está no fim. Não é porque planeei fazer 10 coisas no fim-de-semana e nesta altura vejo que só fiz 5 (ou menos). Não é por nenhum desses banais motivos.

Durante o fim-de-semana, entre avós dum lado, avós do outro, amigos e outras visitas afins, hora da mama e biberão, o puto passa quase todo o dia ao colo. Estando acordado ou a dormir (que me parece ser “dormir à cão”, com um olho sempre semi-aberto, não o vão pousar à socapa), está sempre ao colo. E como o puto gosta disso!

Claro está… Chega ao Domingo à noite e ele é capaz de estar das 22h00 às 2h da manhã a chorar quase constantemente (excepto durante a meia-hora em que está a comer/arrotar/bolsar/mudar a fralda). Tudo isto numa brutal birra porque quer mais colo. Afinal de contas, se esteve dois dias a colo, porque não pode continuar a estar? E nos Domingos à noite, a Espertinha vai-se deitar mais cedo para descansar um pouco enquanto eu ainda estou acordado e posso olhar por ele. Logo, estou sozinho fechado no escritório, a ouvir o puto gritar até ficar rouco; a dar-lhe 5m de colo esporadicamente quando vejo que ele está a ficar mais desamparado, a deitá-lo novamente na espreguiçadeira quando ele acalma para, 5m depois, estar outra vez aos gritos.

Mas o que me custa mais nem é o barulho (para quem esteve na incubadora com pulmões imaturos, grita bem alto). O que me custa mesmo é quando olho para ele e ele me devolve o olhar, entre gritos e soluços, com uma expressão que me lembra um cãozinho e que me parece perguntar porque o estou a deixar ali abandonado, será que deixei de gostar dele. Aquele olhar parece que me magoa e torna isto bem mais difícil!

O diabo do puto, se quando crescer conseguir aplicar aquele olhar às miúdas, de certeza que sai de casa antes dos 30!
 Aposto é que sai com uma daquelas que tem em casa uma porrada de cães e gatos que salvou do canil municipal porque estavam a ir para abate…

(ela) - E puseste-lhe o creme?
(eu)  - Qual creme?!?

É legítima a pergunta… Andava ela toda contente por a farmácia ter cartão de cliente com razão! Afinal de contas, o puto tem o champoo da crosta lactea (caspa), creme de banho, creme barreira, pomada das pintinhas do rabo, pomada das borbulhas da cara, pomada das outras borbulhas da testa, gel de banho e um líquido para ajudar a limpar o rabo. Note-se que é quase tudo produtos de IVA 21%!

Uns usam-se sempre que troca a fralda, outros 4 vezes ao dia, outros ainda apenas duas vezes por semana.

Isto é pior que uma cinquentona decadente aspirante a Jet-Set! Começo a temer pela virilidade do meu filho. O que virá a seguir? Uma camisolinha cor-de-rosa?

Quando eu era puto e tinha muito tempo livre, adorava ler. Lia tudo o que me despertava a curiosidade, mesmo que em teoria não fosse adequado à minha idade. Lembro-me de ter uns onze ou doze anos e ter andado a ler partes do “Meu Filho, Meu Tesouro” (do Benjamin Spock), o livro que todas as mães do tempo da minha tinham.

Numa dessas partes li que havia o perigo de rapazes na casa dos dois anos terem um pequeno trauma se vissem uma rapariga de idade semelhante ou inferior a trocar a fralda. Tal devia-se ao facto de observarem que elas não “tinham lá nada” e eles tinham “algo a mais”. Aconselhava-se a mãe a tentar explicar que isso era normal, que rapazes e raparigas tinham anatomia diferente, etc…

Fui perguntar à minha mãe se isso tinha acontecido comigo alguma vez, já que tenho uma irmã mais nova. Contou-me ela que eu reagi de forma diferente do indicado no livro… Quando vi a minha irmã nua durante uma muda, apontei para o meio das pernas dela e disse apenas “Oh… Caiu!”.

Acho que esta atitude de nunca assumir à cabeça que o problema é meu me impediu bastantes vezes de me minimizar. Deu-me força e confiança para arriscar, para me esforçar, para me destacar sempre que tal me interessava. Felizmente, ajudou-me também a resistir, durante a adolescência, a pressões de grupo para ter comportamentos desviantes. Sabia o que queria e não queria e não me importava com o que me pudessem chamar ou ostracizar por recusar aquilo que não queria. Em último caso, mudava de grupo de amigos.

Quando olho agora para o meu puto, lembro-me muitas vezes disto. Quem me dera saber se este tipo de atitude positiva e combativa pode ser ensinado ou se é apenas inato. Quem me dera conseguir ensinar o meu puto a ser forte, combativo, a ter confiança em si próprio, auto-estima e pensamento positivo.

Por mais inteligente que se seja, por mais bem preparado que se esteja (do ponto de vista académico), cada vez mais tenho a certeza que a atitude de cada pessoa perante a sociedade, especialmente na adversidade, é preponderante para se ter melhores perspectivas… E, como qualquer pai normal, o que eu acabo por desejar é que o meu puto se dê bem na vida, arranje bons empregos, bons ordenados, se mantenha com saúde e arranje uma mulher com quem tenha uma boa relação.

E que saia de casa antes dos 30.